巫女的爱〈8〉 (第2/4页)

嗤嗤的声响。

    那个男人的身体还站在那里，被黑雾缠着，直挺挺地站了两三秒，然后黑雾散开了，身体像一袋被抽走了支撑的面粉一样软塌塌地倒了下去，脖子以上的部分什么都没有了，只有一圈参差不齐的、还在往外涌血的、像被什么东西从里面撕裂了的断口。

    院子里安静了。

    那种安静不是普通的安静，而是一种让人的灵魂都在发抖的、像世界末日来临之前的最后一秒钟那样的安静。

    所有人都停止了挣扎，停止了喊叫，停止了哭泣，甚至连呼吸都停了。

    他们看着地上那具没有头的尸体，看着那些还在慢慢扩散的、暗红色的液体，看着站在院子中央的那个瘦削的、穿着灰色长裙的女人。

    埃莉诺站在火把的光里，脸上没有任何表情。

    她看着那些被黑雾捆住的人，看着地上那具尸体，目光平静。

    “我说了，我本来不想的。”她说，“但你们要是想找死，我倒是可以满足你们。”

    罗兰觉得自己的胃在翻搅。

    一股浓烈的、酸涩的、从胃的最深处涌上来的东西顶到了他的喉咙口，他弯下腰，干呕了几下，但什么也没有吐出来。

    他的身体在剧烈地颤抖，不是因为冷，不是因为怕，而是一种他从未体验过的、生理性的、完全不受控制的厌恶反应。

    他抬起头，看着埃莉诺，看着她脸上那种平静的、无所谓的、甚至带着一丝倦怠的表情，觉得自己看到了一个完全陌生的人。

    这个人不是那个在他发高烧时整夜不睡守在他床边的埃莉诺，不是那个在月光下红着耳尖说“别碰它”的埃莉诺。

    这个人是一个活了不知道多少年的、靠吃人活着的、杀人像捏死一只蚂蚁一样不需要任何理由和犹豫的怪物。

    但同时，她也是那个在他发高烧时整夜不睡守在他床边的埃莉诺，也是那个在月光下红着耳尖说“别碰它”的埃莉诺。

    这两张脸在他脑子里重叠、交错、撕扯，像两个不同的人在同一个人身体里打架，打得他的脑子快要裂开了。

    “埃莉诺，”他的声音在发抖，抖得连他自己都认不出那是自己的声音，“够了。不要再杀了。我们走吧，我们一起走，离开这里，走得远远的，再也不回来。不要再杀人了，求你了。”

    埃莉诺看着他，嘴唇动了动。

    她还没来得及说话，跪在橡树下的执事动了。

    他浑身是血，肋骨不知道断了几根，每呼吸一下嘴里都会涌出一股血沫。

    但他还是站了起来，用手撑着自己的身体，一点一点地从地上爬起来，像一具从坟墓里爬出来的尸体。

    他的嘴唇还在动，还在念，念那段不知道念了多少遍、念了一辈子的祷词。

    声音微弱得像风中的烛火，随时会灭，但始终没有灭。

    他的手里不知道什么时候多了一样东西。

    一柄银质的短剑，剑身上刻满了密密麻麻的符文，在火把的光里反射出一种冰冷的、刺目的白光。

    罗兰不知道那是什么，但他在看到那柄剑的一瞬间，身体里有什么东西在尖叫，在嘶吼，在拼命地喊“快跑”。

    那不是他的理智在告诉他，那是他的本能，他的直觉，他作为一个人、作为一个活着的、想要继续活下去的生物，在面对某种专门用来毁灭他的东西时，身体自发产生的、最原始的恐惧。

    执事把那柄银剑举过头顶，嘴唇翕动，念出了最后一个词。

    一道白光从那柄剑的剑尖射出来，一道极细的、极亮的、像一根银针一样的光线，直直地朝着埃莉诺的胸口刺过去。

    那道光太快了，快到没有人能反应过来，快到埃莉诺甚至来不及抬起手来抵挡，快到连她脸上那个平静的、倦怠的表情都还没来得及变成惊讶。

    但有人反应过来了。

    罗兰的身体比他的脑子快了几百倍。

    他在看到那道光射出来的那一瞬间，整个人像被一根无形的绳索猛地拽了一下，从埃莉诺的身侧飞扑过去，挡在了她和那道光之间。

    银针贯穿了他的胸口。

    那道细得像针一样的光从他的左胸穿进去，从后背穿出来，带着一蓬细密的、雾状的、在火光中呈现出一种诡异的金红色的血雾。

    罗兰觉得自己的胸口像是被人用一根烧红的铁棍捅了一下，然后那根铁棍就留在了他的身体里，guntang的、沉重的、永远地嵌在了他的骨头和肌rou之间，抽不出来，也拔不掉。

    他的膝盖软了。

    他跪了下来，先是右膝，然后是左膝，膝盖砸在地上发出一声沉闷的响，像他给这个世界磕的最后一个头。

    他的身体往前倾倒，双手撑在地上。

    他听到有人在喊他的名字。

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    那个声音很远，又很近，像是从水底传来的，又像是从他自己的脑子里传出来的。

    那个声音在喊“罗兰”，一遍又一遍，声音越来越大，越来越尖，越来越不像一个人的声音，更像是一只受了伤的野兽在叫，在嚎，在发出一种不属于任何语言的、纯粹的、原始的痛苦的声音。

    那是埃莉诺的声音。

    罗兰从来没有听到过埃莉诺发出这样的声音。

    在他十七年的记忆里，埃莉诺永远是平静的、温和的、不远不近的，她的声音像一条永远不会有波澜的河，从昨天流到今天，从今天流到明天，不急不缓，不冷不热。

    他以为她永远不会发出任何一种超出“平静”这个范畴的声音，他以为她的声音和她的人一样，已经被时光打磨成了一件没有任何棱角的、光滑的、不会受伤也不会让人受伤的东西。

    但他错了。

    埃莉诺的声音像一把被折断的刀，断口处露出的不是光滑的铁面，而是尖锐的、参差不齐的、能割破任何试图触碰它的东西的碎片。

    罗兰倒在地上，仰面朝天，看着头顶那片被火光照亮又被夜色吞没的天空。

    树叶在风中轻轻摇晃，有几片发黄的叶子从枝头脱落，打着旋儿往下落，落得很慢很慢，像是在犹豫要不要离开那棵长了它们一整个夏天的树。

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    他想起了七岁那年的高烧。

    那时候他也是这样躺着，浑身guntang，意识模糊，觉得自己的身体像一块被丢进火里的木头，正在从外到内地燃烧、炭化、碎裂。

    然后有一只手贴上了他的额头，冰凉的，带着苦艾和接骨木花的味道，那只手像一道冰凉的溪水，从他的额头流过他的全身，把那些火焰一点一点地浇灭了。

    他想抓住那只手。

    但现在他的手在地上，在泥土里，在碎石和落叶之间，他抬不起来。

    那只手太远了，远得像另一个世界的东西。