回音售票亭 (第10/42页)

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    不是因为他叫出她的姓。

    是因为那个声音。

    温柔、乾净、咬字准到像每晚都在提醒「勿靠近月台边缘」的那个人。

    她的眉梢动了一下。

    「你是广播？」她问。

    男人也愣了一下，像第一次被人用「广播」当成称呼，想笑又不敢笑。

    「是。」他说。

    「准确一点，我是那个讲得很温柔、但内容很不近人情的声音。」

    黎穗看着他手上的伞。

    「你来还伞？」她说。

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    「不是。」男人把伞往前递，没有直接塞到她手里，停在一个礼貌距离。

    「这把伞是你的，放在nV厕外的椅子上。我怕你下班淋雨，就拿来了。」

    黎穗盯着那把伞，像在确认世界没有突然发明「伞会自己走路」这种新规则。

    「我没有带伞来。」她说。

    「我知道。」男人点头。

    「所以我猜你是昨天带来，忘了带走。」

    黎穗沉默了一秒。

    她昨天的确拿过伞。

    昨天的确忘了。

    但她最讨厌的是，有人用平静的语气把她的疏忽讲得像天气预报。

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    「你怎麽知道是我的？」她问。

    男人抬了抬下巴，示意伞柄底端。

    黎穗低头。

    伞柄末端有一个小小的透明贴纸，上面写着两个字。

    「穗穗」。

    字很工整，像有人怕她连自己的东西都认不出来。

    黎穗的耳根微微热了一下。

    「那不是我贴的。」她立刻说。

    男人很快接话，语气一本正经。

    「我知道。」他说。