二十三、尾声 (第1/3页)

    世上只有一个崔健，没人再提起崔建军的名字。醉醺醺的夜晚，男男nVnV挤在北京地下的一家小酒吧里，x贴着x背贴着背，浑身都在冒大汗。崔健挤着嗓子发出压缩後的声音，右手飞快扫弦，几乎要把钢丝弹断。他吼着掏心掏肺的歌词，在这样躁动的时刻，过往如流云般疾驰而去，呼之yu出。而他只是凝视着那张相片上极其相似的脸，黑白分明不苟言笑的眼睛，隔着书本上的枪林弹雨锐利地穿透记忆。师长、Ai人、朋友，对方扮演的角sE太多，哪怕他已经足够成熟独当一面，见识过如此多的伟大与渺小，依旧无法抹掉那些印记。他不是一个雕在肋骨下方的纹身，是掰开r0u碎又溶解的碎片，在青春期里随着T格一同上窜。崔健不Ai看书，除了在那间有双开大窗户的办公室；他不再唱幼稚的情歌，又不自觉地从过去写的旋律里摘出一两个和弦。他Ai过几个男nV，真心而真诚，不久又分道扬镳。即便是崔健这样不愿怀旧的个X，也无法否定那段军队岁月对他的影响，正如他无法否定一无所有对他的意义。成都cHa0Sh的雨点连绵不绝，北京的风沙g燥的像飞，风沙同风雪一样刺骨，不带半分柔情。

    爵士乐就是za，他把这句话复述一遍，博来一阵